Desde niña, bailar fue mi refugio. Un universo de colores donde el movimiento fluía sin esfuerzo. Pero al entrar en el estudio formal y riguroso de la danza, esos colores se apagaron. Perdí la magia.

De alguna manera siempre supe que encontraría el camino si era capaz de resistir. Dejé de ejecutar coreografías ajenas y me enamoré perdidamente de la soledad. Me encerraba a crear aunque no supiera por dónde empezar. Con el tiempo y mucho de obsesión, aprendí las reglas y dominé la técnica. Al soltar el análisis llegó la libertad. Recuerdo mi ansiedad por volver al estudio y aplicar todas aquellas ideas que surgían esperando al autobús o fregando los platos. Y llegaba al estudio y aquel trozo de “nada” se materializaba sin más. La magia volvió y me atrapó de por vida.

Trabajo a solas y sé cuando es tiempo de buscar a quienes me superan, porque me hacen crecer. Mi alimento artístico es selecto, pero siempre a mi alcance; libros que me marcan y que elijo cuidadosamente, la rutina y sus demonios, desafíos que me exponen, la risas de los niños, el desarraigo, caminar sin clan, empezar de cero, flores en el asfalto, semillas que no germinan. La poesía que me rompe, los lugares que no recuerdo y las personas que son mi hogar, la filosofía que me alimenta, ser madre en Berlín, y las carreteras de la sierra Almijara bajo la luna llena.

Bailo para representar y preservar mi cultura.

Bailo para deshacer nudos. Bailo para ser simple.

Bailo por las voces que callan y los corazones sin multitud.

Bailo para dejarlo todo aquí y que la muerte encuentre poco de mi.

Bailo por las preguntas que me hice y no por las respuestas que me dieron.

Bailo porque en la nada encontré más que en la plenitud.

Bailo para volver a casa.